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三个月后。

花店的生意渐渐稳了下来。

虽然发不了大财，但靠着周围学校和医院的固定订单，足够支撑我和我妈的生活。

我妈学会了包花束。

一开始总是手忙脚乱，手指被玫瑰的刺扎了无数次。

贴满了创可贴。

但她每天都笑呵呵的。

脸上的气色比过去在老房子里受尽委屈的那一年都要好。

有一天傍晚。

天边烧着大片的火烧云，把巷子里的梧桐树染成了金红色。

我和我妈坐在店门口的门槛上，一人端着一碗冰镇绿豆汤。

绿豆汤是周姨熬的，陶屿刚送过来。

我妈喝了一口，满足地叹了口气。

“小雪啊。”

她忽然叫了我一声。

语气轻描淡写。

“你要是真嫁过去了，就没人陪我开这店了。”

她眼睛看着门前那棵有些年头的梧桐树。

树叶在风中沙沙作响。

“我也学不会包这么好看的花。”

她笑了笑，眼角挤出几道细细的皱纹。

“现在这样，挺好。”

我看着她。

没有接话，只是把碗里的绿豆汤喝得干干净净。

冰凉的甜味顺着食道滑下去。

驱散了所有的闷热。

是啊，挺好的。

周末的时候，陶屿会带他妈来店里喝茶。

周姨和我妈坐在花丛后面的小隔间里。

两个人一边剥花生，一边聊着三十年前制衣厂里的旧事。

笑声不时从里间传出来。

爽朗，没有负担。

像回到了她们最年轻的时代。

陶屿蹲在门口，帮我给几盆刚到的蝴蝶兰换花盆。

他的动作很轻，怕伤到根系。

“你知道我爸走的时候，你爸对我说过什么吗？”

他忽然开口。

声音很低，混在树叶的沙沙声里，几乎听不清。

我停下手里的剪刀。

转头看他。

关于他家的事，我只知道他父亲在他很小的时候就生病去世了。

是我爸一直资助他读完了初中。

陶屿把培好土的花盆端起来，用手背擦了一下额头的汗。

“那天我爸下葬。”

他看着手里的花盆。

“我没哭。我觉得哭没用。”

“你爸把我拉到一边，递给我一支烟。那时候我才十五岁。”

陶屿低低地笑了一声。

“他说，小子，以后没人替你遮风挡雨了。”

“你得自己长成一棵树。”

我怔住了。

这确实像我爸能说出来的话。

粗糙，但管用。

陶屿把新换好的花盆端端正正地放在店门口最显眼的位置。

拍了拍手上的泥土。

站起身。

他很高，逆着光，阴影将我整个人笼罩进去。

他低下头，看着我的眼睛。

眼神深邃而温和。

“我觉得，你现在是了。”

这句话，比任何安慰都来得有力量。

它像一颗种子，落在我心里最干涸的那个角落。

迅速生根发芽。

我看着他。

嘴角慢慢牵起一个真正的弧度。

“谢谢。”

立秋后的一个下午。

店里的风铃发出一声清脆的“叮当”响。

门被推开了。

我正低头整理着刚修剪下来的桔梗枝叶。

头也没抬。

“欢迎光临。需要看点什么？”

没有回应。

只有高跟鞋踩在木地板上，略显拖沓的脚步声。

我抬起头。

沈曼吟站在门口。