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老栓蹲在自家田埂边，粗糙黝黑的手指捻起一撮湿润的泥土，放在鼻尖闻了闻。 泥土里带着新翻的腥气，也带着某种难以言喻的、名为“希望”的味道。 他抬起头，望向眼前这片绿意盎然的玉米地。秆子已经长得比人还高，宽大的叶片在阳光下舒展开，绿得发亮，沉甸甸的玉米棒子从叶腋间探出头，包裹在嫩绿的外衣里。 旁边的那片土豆田，藤蔓匍匐，生机勃勃。 这副景象，在一年前，是他做梦都不敢想的。 记忆像地头的野草，顽固地钻出来。 也是这样一个夏秋之交，但那是三年前，宁国还是“宁国”的时候。 天像是漏了，暴雨连着下了半个月。 村旁的小河发了疯，浑浊的洪水像黄色的巨兽，咆哮着冲垮了河堤，淹没了他家祖传的十亩水田。...