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遍，他躺在床上，听着窗外的风铃声，脑子里反复回放着一个画面——顾清野站在程砚白面前，踮起脚尖，亲了他的额头。 那个画面他已经看了无数遍，从灯塔上，从远处，从心里，每一次看，心都会疼一下，不是剧烈的疼，是那种闷闷的、像被什么东西压着的疼。 他翻了个身，把脸埋进枕头里，枕头上有松节油的味道，有颜料的味道，有他这些年所有未说出口的话的味道。 他想，该走了。 不是因为不喜欢她了，是因为喜欢她，所以不想让她为难，她的眼睛里只有程砚白，他站在那里，无论画多少幅她的脸，都只是一个观众，观众该退场了。 他起床，洗漱，背上画袋，去了灯塔。 不是去画画，是去做一件事。 一件他想了很久、一直不敢做的事。 ...